Mario Fiore

VI Os Faróis Charles Baudelaire    Rubens, rio do olvido, jardim da preguiça, Divã de carne tenra onde amar é proibido, Mas onde a vida aflui e eternamente viça, Como o ar no céu e o mar dentro do mar contido; Da Vinci, espelho tão sombrio quão profundo, Onde anjos cândidos, sorrindo com carinho Submersos em mistério, irradiam-se ao fundo Dos gelos e pinhais que lhes selam o ninho; Rembrandt, triste hospital repleto de lamentos, Por um só crucifixo imenso decorado, Onde a oração é um pranto em meio aos excrementos, E por um sol de inverno súbito cruzado; Miguel Ângelo, espaço ambíguo em que vagueiam Cristos e Hércules, e onde se erguem dos ossários Fantasmas colossais que à tíbia luz se arqueiam E cujos dedos hirtos rasgam seus sudários; Impudências de fauno, iras de boxeador, Tu que de graças aureolaste os desgraçados, Coração orgulhoso, homem fraco e sem dor, Puget, imperador soturno dos forçados; Watteau, um carnaval d

Noites Brancas Por Lidia Izecson                           Brancas, branquíssimas, assim são as pernas das moças russas nesse verão. Os braços, também brancos, roliços, brigam com as mangas que querem aprisioná-los. Elas andam nas margens do Rio Neva respirando os ares da abertura. Parecem ignorar os muros do século XVIII, as pontes, as igrejas com torres em forma de cebola , os  palácios de verão e inverno, de Pedros, Alexandres, Catarinas.       Ainda estou olhando para elas quando vejo que o relógio da torre marca onze horas. Preciso dormir, penso. A noite chegou, chegou? Procuro, não encontro, onde se escondeu? São noites brancas dizem as moças, brancas como nós, leitosas, transparentes, sem trevas, aparecem entre maio e julho       Intrigada, volto ao hotel sabendo que preciso dormir. Às três e meia da manhã um mistério levanta meus cabelos e abro as janelas pálida de espanto. Ora direis, ouvir estrelas, mas onde as estrelas? Só há luz, claridade e o meu encant